Peinture de GERALBY, ma nièce

                           Je conjugue au plus que partiel

                           D’un passé simple très imparfait

                           Je me mets en petits pointillés

                           Je soupire en attendant le dégel

                           Le dégel de mes vieux neurones

                           Qui, comme la terre qui croule

                           Si bien ronde, ont perdu la boule

                           Il est impératif que le ciel tonne

                           Tonne à l’infini, crève cet abcès,

                           Ce déluge trop présent, pesant

                                                 Qui d’une arche ballotée au vent

                                                 Dans un passé antérieur, fut né

                                                 Nécessairement viendra le futur

                                                 Avec son lot de fortes conditions

                                                 Fi des jurons et voyelles, une leçon

                                                 Bientôt plus que parfaits, mûrs ?

                                                 Murmures à l’horizon, vaste énigme

                                                 Sommes-nous capables de raison

                                                 D’unisson en ces mornes saisons

                                                 De clairvoyance sur toute la ligne ?

"Commençons par ne parler de rien, nous finirons par tout dire"

(E. Savitzkaya)

                  Deux fleurs de mai précoces

                  Serrées l’une contre l’autre

                  Sous l’infinie flotte papotent

                  On gèle ici, drôle d’époque !

                  Racines transies en compote

                  Epient ce que le vent colporte

                  Se racontent des anecdotes

                  D’antan et se réconfortent

                  Bien au chaud dans leurs mottes

                                                                 Le printemps câlinait les corolles

                                                                 Et riaient les herbes un peu folles

                                                                 Sous un soleil de sainte pentecôte

                                                                 Elles rêvent qu’on les emmaillote

                                                                 En ces temps où l’on tremblote

                                                                 Elles voudraient qu’on les rempote

                                                                 Qu’à la vive lumière on les dorlote

                                                                 Deux fleurs cherchent loupiotes

                                                                 Pour raviver leurs feuilles mortes

                                                                 Deux iris chuchotent à ma porte

                                                                 Que les saisons s’emberlificotent.