Elle traîne ses godillots,
Une vieille clope éteinte
Pend au coin de sa bouche
On la voit de bon matin
Errante et pensive, louche
Un chat lui fait le gros dos 

De ses limpides yeux de lynx
Elle scrute les caniveaux
Elle cherche inlassablement
Pour nourrir son triste larynx 
Des bouts de restes, des mégots
Qu’elle collecte précieusement

Elle remplit sa besace à tabac
                                                                                                                               Arpente les ruelles et chante même.

                                                                            A coups de persévérance acharnée,
                                                                                                                               De kilomètres filant ses bas
                                                                                                                               Elle trouve l’astuce, la mine de rêve
                                                                                                                               La fortune est dans les cendriers !

                                                                                                                               Elle s’en vient faire ses emplettes
                                                                                                                               Dans les urnes des grandes surfaces
                                                                                                                               C’est là qu’est la richesse, que l’on jette
                                                                                                                               Et elle trouve des demi-cigarettes
                                                                                                                               De quoi combler ce manque qui agace
                                                                                                                               Mais elle n’est pas folle la guêpe !

                                                                                                                               Elle ne va pas porter à ses lèvres
                                                                                                                               Un filtre déjà mâchouillé et malsain
                                                                                                                               Elle a plus d’un tour dans son sac
                                                                                                                               Et notamment des feuilles sèches
                                                                                                                               Elle s’assied et dépiaute son butin
                                                                                                                               S’en roule de belles, fait son micmac.